Иные жанры…

 

Алексей Абакшин

 

Стихи

 

* * *

 

…Гопники, они мешают мне жить…

Майк Науменко

 

Груба, изменчива, тупа

Непросвещенная толпа вандалов.

Отборный мат, жестокий взгляд,

Бухло, плакат за три рубля

Ван-Дамма.

 

Безмелодийный рэпа треск,

Вульгарно-однотипный блеск

Подруг-помоек.

 

Да разномастный звон мобил,

Добытых ночью, без любви,

Но с мордобоем.

 

Ведь гопник – тоже человек,

Ему же в двадцать первый век

Быть чмо – не в жилу.

 

Он хочет все как у людей:

Машину, пива и бл…дей, мобилу.

 

…А кто-то наверху так рад,

Что есть развратный, равнодушный,

Злой, пустоглазый и бездушный,

Зато понятный и послушный,

Такой ручной электорат.

 

* * *

 

Погиб магнат – владелец «Челси».

Случился с дядей передоз.

Ну что ж, бывает и такое –

Не надо кушать наркоту.

 

Спецслужбы потирают руки –

Сумели ключик подобрать.

Они – неглупые ребята,

Ты с ними лучше не шути.

 

* * *

 

…Работяги кроют матом,

Набиваясь в электричку.

Тихо дремлет мирный атом

И уже не лезет в бычку.

 

Юрик обнимает Пашу –

Будет пара идеальной.

Всех чеченов раздолбашить

Вылетает гусь хрустальный.

 

Долгожданная свобода

Спит, нажравшись, под забором.

Рядом дядя из народа

С пузырем и «Беломором».

 

В цирке лихо пляшут пони

Вальс-бостон и летку-енку.

Тетя от восторга стонет,

На манеж тараща зенки.

 

Живописец, перенесший

СПИД, чуму и скарлатину,

Демонстрирует картину:

 

Вот картина, вот герой,

У героя – геморрой.

 

Раньше – вина да фокстроты,

Нынче – техно да текила:

Завестись с пол-оборота

Да пустить огня по жилам.

 

Птица Сириндж* прилетела

Продырявить чье-то тело,

Сделать каждого рабом:

Белый – Бим, а черный – Бом.

 

Есть бабло – опять кайфуешь,

Нету денег – в стену лбом.

Убивай, воруй, проси,

Только денег – принеси…

 

Пятиклассники хохочут,

Глядя новости столицы:

Тут опять кого-то мочат,

Там испортили герлицу.

 

Вновь астрологи стращают –

Скоро все лишимся крова.

На одних часах – четыре,

На соседних – полвторого.

 

Чуешь, сивка, к ночи дело?

Закрывай покрепче двери.

Песнь про радость беспредела

Нам провоет группа «Звери»…

 

Над Москвой сгустилась полночь,

Бьют бухих бомжей куранты.

И выходят на охоту

Демократии гаранты.

 

*Сириндж – (англ.) – шприц.

 

В И С О К О С Н Ы Й  Г О Д

 

Високосный год, пистолет у виска,

За окном, как листва, зеленеет тоска.

Мне чудится – я сын Британской империи,

Но мне почему-то никто не верит.

Пусть не самый крутой, а совсем небольшой,

С древне-скифско-монгольско-славянской душой…

 

Каждый день в тисках предсказуемых фраз:

Про Госдуму, теракты, наркотрафик и грязь.

А мне хочется, к примеру, махнуть в Ноттингем,

Где я не был и, наверно, не буду совсем.

Побродить там в лесах, где когда-то

Совершал свои подвиги сам Робин Гуд.

Для меня он важней, чем все ваши госпланы,

Сериалы, скандалы и группа «Тату»…

 

Посидеть на трибуне, поболеть за команду,

Что блистала в Европе, когда я был юн.

Расспросить старожилов про славные годы,

Коим вот уже четверть века в обед…

 

Почему меня манят чужие просторы?

Почему мне так хочется в Шервудский лес?

 

Високосный год, зашифрованный код,

Замурованный вход, в никуда пароход,
Без колес тепловоз, самолет без шасси…

И кому рассказать, и кого расспросить?

 

Н А В А Ж Д Е Н И Е

 

Выпил с Петровым водки раз

И с той поры лишился покоя.

Глаза закрою – все чудится мне

Юный Набоков на красном коне,

Пьяный Булгаков в арбатском окне,

Пан Жириновский на белом слоне,

Кепчатый мэр на лихом скакуне,

Летов Егор на священной войне,

Белая скатерть в красном вине…

 

Зря я пил водку с Петровым.

 

Б А Т Ь К А

 

Президенту

Республики Беларусь

Александру Лукашенко

 

Из-под усов усмешка

Привычно светла и строга.

Батька не будет пешкой –

Ферзем пойдет на врага!

 

Может сказать, но и слушать,

Скромно сидя в углу.

Что там какие-то буши –

Махом свернет скулу.

 

Нет – кабинетным повадкам,

Лыжи, бассейн – О.К.

С клюшкой летит по площадке –

Трус не играет в хоккей!

 

Пусть улыбается редко –

Столько тревог и забот.

Знаю, что с ним в разведку

Всякий русский пойдет!

 

Воля народа свята –

Только тревожно вдвойне:

Коль победят «демократы» –

Быть на коленях стране!

 

В буйстве продажной спеси

Бьется слепая толпа.

Но сквозь содом мракобесья

В Пущу ведет тропа.

 

Где у ручья оленьи

Густо темнеют следы,

Батька встает на колени –

Выпить живой воды…

 

Мудро намечены цели,

Поступь легка и тверда.

Есть что-то в нем от Фиделя,

Что победил года!

 

…Небо над Минском синее,

Скорость – сто двадцать узлов.

Батька, с тобою Россия!

Батька, мочи козлов!

 

* * *

 

Я поэт, зовусь Абакшин,

От меня вам – сатисфакшн,

От меня вам, ёлы-палы,

Восемь рельс, четыре шпалы,

Телефон Эдиты Пьехи,

Звуки труб, помехи, смехи,

Граммофонную иглу

И Чубайса на колу

(Вместо петушка на палочке –

чтобы скучно не было).